Invasión

Me gustaría que la vegetación lo invadiera todo.

Queridos reyes magos...

...este año creo que podré apañarme con un bozalico y una camisilla de fuerza.
Os espero con alegría.
P.D.:Las botellas de vodka, de brandy y de ginebra las encontraréis como siempre escondidas entre la ropa sucia.

A partir de ahora

todo va a ir de puta madre

se va a cagar la perra

a veces me pongo como loco.
como loco me pongo.
¿tú no?
¿tú no te pones como loco, como loca?
¿tienes la suficiente templanza?
¿tienes la suficiente cantidad de resignación?
¿no te interesan los explosivos y las hogueras?
¿no estás al tanto?
¿no dispones de la música adecuada?

como loco me pongo, como loca de atar me pongo.
se va a cagar la perra, me digo.
voy a bailar un poco descalzo medio en pelotas como estoy ahora,
voy a bailar un poco para quemar un poco de energía,
de sobreabundancia,
voy a bailar un poco,
voy a bailar un poco, me digo,
un poco sólo hasta explotar, un poco sólo.

Descripción Sin Título

Mira. Está atardeciendo. Poco hay que decir sobre este hecho. Sólo contemplar. La noche se acerca y quizá mañana ya no estemos aquí.
Las palabras de los necios vuelan por el aire.
Nuestra fuerza gotea en un charco de aceite oscuro.
Deberías estar muerto para comprenderlo, para comprenderlo todo.
El gaznate a tope como siempre.
La luz disminuye muy lentamente. El ojo inexperto es inacapaz de percibir este descendimiento.
Deberías estar muerto para verlo, para visualizar la secuencia.
Una suave pegajosidad nos cubre el cuerpo. El cerebro levemente inflamado intenta decidirse entre un ictus o un deslumbramiento. Deberías acercarte al barranco y mirar.
Los idiotas regresan a casa después de una jornada nauseabunda repleta de insólitas alucinaciones: tostadas untadas con mierda y vasos de orines.
La luz. La luz. Muy lentamente desciende la luz.
Un señor de zapatos relucientes se hace unas fotocopias gratis a cargo de la empresa. Se siente como dios tras la azaña.
La luz se torna violacea como piel nórdica golpeada.
La noche se acerca y entonces todos nos sentiremos más queridos y odiados. El ruido familiar comienza a agotarse como una pila gastada: los niños de los otros son hermosos.
Dan ganas de salir a la calle con una navaja. Dan ganas de afeitarse hasta el hueso.
Tres amigos imbéciles tres. Tres amigos imbéciles gorgotean en la barra de un bar: a ver quien la tiene más gorda. Y la respuesta es sencilla: su jefe es el que la tiene más gorda.
La luz sigue bajando porque en verano el día se empeña en calcinarlo todo.
Mañana en el super de al lado hay una oferta en productos lácteos que te ayudarán a vomitar sin necesidad de meterte los dedos y el presidente de todas las naciones anunciará al universo entero que el universo marcha adecuadamente, según las previsiones del último trimestre.
650.000 obreros se duchan a la vez con agua reciclada dejando correr por el desagüe un magma espeso y tóxico levemente salado.
1.000.000 de internautas hacen click sin saber muy bien a qué hacen click.
3 señoras muy mayores se ponen ciegas de dry-martinis.
1 ministro insulta a su secretaria abiertamente, llamándola hija de la gran puta, que te den por el culo grandísima hija de la gran puta.
3 señores muy mayores se ponen ciegos con un combinado chabacano en cuya composición entra el pipermín.
1 niña descubre en este momento que es hacerse un dedo.
La luz sigue su curso acercándose al añil. El cielo parece la acuarela de un principiante; es realmente hermoso.
Bajo y bombo percuten mi oído. La mezcla precisa de alcohol y proteínas corriendo por mis venas hace que todo se equilibre.
Debería estar muerto para hacer las combinaciones precisas.
Deberías estar muerto para poder degustarlas.
El cielo es ahora gris azulado y los contornos de las cosas comienzan a deshacerse: las lechuzas y los violadores comienzan a acicalarse.
Una madre abre una lata de salchichas en la bonita cocinita. Un murciélago hace alehop. Tú fumas persistentemente como si te fuese la vida en ello.
El gris lechoso y los contornos blandos.
7 adolescentes hoy van a probar el fuera de la ley.
500 gogós sacan el tanga del cajón.
600 forzudos arrastran cajas de coca-cola por suelos gelatinosos.
Gris oscuro. Objetos sin color.

Espera, espera un poco.

Llega la noche.

Ahora sí es de noche.

JUEVES SANTO

clavos y sangre
espinas y vinagre

hoy comeremos lentejas con chorizo y morcilla y tocino
para celebrarlo

Caligrafía

he colocado mi portátil sobre la alfombra junto al amplificador.
Y me he encendido un cigarrillo y una cerveza. por que estos tópicos ayudan.
Y entonces he conectado mi lap steel y he decidido tocar un blues y colgarlo aquí.
Y ahora mientras escribo lo escucho.
Y mientras escribo se está subiendo el blues a un servidor.
Es un blues de mala letra, porque he decidido no esmerarme mucho, como cuando uno va por ahí escribiendo deprisa y corriendo en el cuaderno y luego no entiendes la letra.
Es un blues de notas desafinadas (por que la lap steel es perfecta para desafinar, para tener mala caligrafía si bebes mucha cerveza y no te esmeras), un blues que debería colgar en mi otro blog, pero lo cuelgo aquí por que me sirve de cita o de fondo musical o de contexto.
Lo cuelgo aquí por que no me importa que alguien diga, este chico toca un poco desafinado.
Lo cuelgo aquí como un ahorcado. Lo he titulado BluesLapa, porque no me apetecía perder mucho tiempo pensando un título para algo tocado así, como por accidente o capricho sin poner mucha atención, pero sí mucha intensidad.
Amo el blues porque acepta la mala caligrafía, las letras torcidas, las paradas para dar caladas al cigarrillo, la despreocupación y el éxtasis. Todas esas cosas que echamos de menos, todas esas cosas que cada vez vamos a echar más de menos. Amo el blues porque me estoy haciendo viejo y cada vez soy más borracho. Amo el blues porque mis uñas pintadas vuelan sobre las cuerdas mejor que en ningún otro estilo. Amo el blues porque no pertenece a mí cultura. Amo el blues porque es cosa de negratas. Amo el blues porque me gusta la mugre.
La mugre que cada vez voy a echar más de menos. Y no confundamos la mugre con la basura que son dos cosas distintas. Amo el blues porque me permite enrollarme hasta el infinito como los borrachos en sus discursos. Amo el blues porque es lo más cercano a hacerse una paja montado sobre un caballo. O sobre un burro. Hacerse una paja bien puesto de todo.
Las pajas que a partir de ahora vamos a echar de menos.

Y sí. estoy hablando aquí y ahora.

Y sí, el TAG que he puesto a esta entrada es "política".

intimidad

En esta tarde en la que la blandura va desapareciendo a base de puro músculo, Niña Jonás entra en mi cuarto de vez en cuando para encender cigarros y brindar con cervezas nuevas.

Esto poco a poco parece el paraíso.

blandi

Ante tanta blandura y tanta hostia revenida no me ha quedado mas remedio que meterme en mi cuarto y poner música y subir el volumen hasta que las paredes comenzaron a vibrar y abrirme unas cuantas cervezas.

Y en eso estoy ahora.
Todo sigue igual de blando, pero mi tono muscular ha crecido unos cuantos grados.

Solo un bonito culo te sacará de la pesadilla

Uno se levanta temprano y se pone a leer sobre los Chicago Boys, esos hijos del gran puto, amigos y defensores de las dictaduras y galardonados con el Nobel.
Y al rato está echando un polvo.

Sólo ha hecho falta un buen culo y unas tetas deliciosas para olvidar la novelita de terror escrita por ese pequeño grupo de genocidas caminando de la mano de Pinochet, Suharto, Tatcher y Reagan.

G.R.I.P.E.

Ahora mismo sudo en la terraza de mi casa.
El sol me da de pleno y un montón de leucocitos y virus se dan de ostias en mi torrente sanguíneo.
La temperatura aumenta.

Me gusta tener gripe porque es como estar borracho.
Dejo pasar el tiempo reposando mientras las sinapsis neuronales se aturullan y todo brilla y se marchita dentro y fuera.
Me gusta estar borracho de gripe. Sentir la batalla dentro de mi cuerpo. Ser todo cuerpo cansado y en guerra.

Me gusta la guerra en el interior de mi cuerpo. Los fuegos que se extienden y se extinguen.

MAÑANITAS

Me levanto cansado.
Me preparo un mate bien amargo, bien cimarrón. Y enciendo un cigarrillo. Y abro el libro y me pongo a leer.

Todo parece moverse muy lentamente a mi alrededor. Todo parece moverse muy deprisa dentro de mi cabeza. Mi cabeza nunca descansa y mi cuerpo no puede seguirla.

Algún día a mi cabeza le van a crecer un par de patas y saldrá corriendo como una gallina loca, picando el suelo y sacudiéndose los piojos.

Y cacareará todo el rato mierda, mierda, mierda
y rock and roll, rock and roll, rock and roll
y cerveza, gin, tabaquina,
y dildo, culo, joder
y las vidas son los ríos que van a dar a la mar
y ¿qué es el morir?, ¿qué es el morir?, ¿qué es el morir?
y i love you, i love you, i love you,
y telocomotodo, telocomotodo, telocomotodo,
y soy una gallina poeta; no me toques los cojones
y leo a Plutarco y a B.P. y a V.D.
y ¿has visto mi sintetizador nuevo?

...así hasta que la atropelle un coche en plena Gran Vía.

la vida

Hablo con mi madre por teléfono. Está desesperada, no sabe que hacer con su vida.

Como todos.

Nadie sabe que hacer con su vida.
Y mientras nos lo pensamos va pasando el tiempo y nos morimos y se acabó. Esa es la vida. No da para más.

Algunos entretienen la espera escribiendo, grabando canciones, mirando la televisión, poniendo ladrillos. Se entretienen mientras deciden que hacer con sus vidas y se mueren y se acabó.

Yo ahora escribo esto y bebo una botella de vino verdejo baratísima del Mercadona. El vino se llama Apoteosis. Y pienso que es un gran nombre para un vino tan barato. Y se me ocurre que quizá debería pasar el resto de mi vida bebiendo este vino tan barato porque tiene un nombre que merece la pena.
Así hasta palmarla.
"Murió bebiendo una botella de Apoteosis"

Voy a comprar 20 cajas de este vino ¡qué cojones! voy a comprar 100 cajas o 1.500 cajas de botellas de este vino. Este verdejo es de puta madre, entra en sangre a la velocidad de la luz; con cada sorbo sube mi euforia y mi mareo, con cada sorbo me acerco más a mi muerte, con cada sorbo veo más a dios que me señala con el dedo y me dice "ese vino lo quiero yo para mí, para convertirlo en la sangre de mi hijo" y yo le enseño el dedo del medio y le digo que se vaya a tomar por el culo, que este vino es mío, que me lo he pagado yo con mi tarjeta de Caja Madrid.

Decidido

Hoy he decidido que voy a vivir hasta los 107 años. He decidido eso y que además voy a llegar a esa edad fuerte como un roble.
Me gusta la idea de vivir hasta los 107 años.
Supongo que cuando llegue a los 106 querré vivir unos años más (fuerte como un roble), pero de momento hoy por hoy me conformo con esa cifra.
Gracias.

o y

Debería buscar una pastilla o algo.
Quizá un cuchillito largo
y metérmelo entre las costillas.
Está claro que la cerveza se me queda corta hoy.
Hace días que no me muevo de casa
y estoy todo el rato de todo hasta los cojones.
Hace días que necesito alguna cosa, pero no sé que cosa es.
Si un bidón de gasoil
o unas anfetaminas
o un clavo oxidado
o un filete de buey
o una buena pelea
de acabar con la nariz rota
o una azotea bien alta
o una casita en la costa
o un bocadillo de mierda
o media docena de gin-tonics
(o mejor unos dry-martinis)
o unos sobrecitos de arsénico
(o mejor unos cubitos de caldo concentrado)
o una metralleta
y una pistola
y un lanza-misiles
y dos kilos de goma dos
o comprarme unos pantalones nuevos
o follarme a algún famoso
o a alguna famosa
o algún político
o vomitar
o cagar sobre la foto de la familia real
o meterme alguna cosa en el culo
o encender la tele
o prenderla fuego
o comprarme un mono
o acabarme el tatuaje de mi espalda de una puta vez
o encender todos los sintetizadores de mi estudio
y emitir una señal de la hostia
y esperar a que vengan los marcianos
y pedirles un cigarro
y luego invitarles a una copa.
O cambiar las oes por y griegas
y pedírmelo todo.
¡Pedírmelo todo!
¡¡¡Pedírmelo todo!!!


Las listas son muy agradecidas:
te haces un poema en un par de minutos.

Chin-Chin, Salud

Creo que me voy a tomar una copita de algo.

Desde hace un par de días el agua del grifo sabe raro, como a mata-ratas (que es una cosa que ciertamente nunca he probado, pero si el mata-ratas sabe a algo se debe parecer bastante al sabor del agua del grifo desde hace un par de días).
Así que me voy a tomar una copita de whisky para que me desinfecte un poco por dentro no vaya a ser que haya algo pudriéndose en las cañerías que me haga enfermar o lo que es peor, morir.
El whisky es un buen desinfectante y el Chivas de 12 años más.
Y yo tengo la excusa perfecta para tomarme hoy esta copita: desinfectar mi tracto digestivo.

O quizá desinfectar mi conciencia y adormecerla un poco y que me deje de dar el coñazo con su hocico y sus dientes de rata rabiosa.

padre

Hoy he visto a mi padre en el metro. Estaba más delgado y afeminado que la última vez. Llevaba una pequeña maleta de cuadros escoceses en color beige. Me ha sorprendido verle meneando las caderas de esa forma porque él siempre fue como un bloque compacto de castaño, como un tajo para partir reses.
Algo debía de rondarle por la cabeza porque nos hemos cruzado y ni me ha visto.
¿Qué llevaría en la maleta? Algo ligero porque la balanceaba sin esfuerzo en la punta de los dedos.
Ha atravesado el hall y luego se ha perdido escaleras arriba hacia la luz, hacia la calle.
Lo cierto es que no tenía mal aspecto para llevar muerto ¿cuánto? ¿tres años ya?

sangre

Me pregunto cuanta sangre ha sido derramada para que yo ahora pueda escribir esto desde mi portátil, sentado cómodamente en mi terraza, bebiendo tranquilamente una cerveza.

CRISISSSSSSSSSSSSSSSSSSSS!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

En la tele hay ahora mismo unos señores trajeados hablando de las últimas medidas tomadas por Zapatero para afrontar la crisis.
Todos hablan y dan cifras y parecen saber de lo que hablan y yo me cago en todos ellos y en Zapatero.
Y ojalá explotemos todos y nos coman las moscas.
A tomar por culo ya.
Campana y se acabó.

TÁBULA (Zurullo Versión)

Hace una semana tuve la posibilidad de pegarme un buen viaje en Off Limits.
Algunos de vosotros me acompañasteis y os doy las gracias.
Se las doy a Niña Jonás por soportarme los días anteriores a la cosa y empujarme al abismo.
También se las doy a David y al equipo de Off Limits por ofrecerme un espacio tan bonito para enseñar el culo.

Desde hace una semana las cosas han cambiado bastante para mí.
No creo que Zurullo o Combustión Lenta (como prefiráis llamarla) sea una pieza revolucionaria, pero sí lo ha sido para mí. Me ha puesto en el disparadero mostrándome un camino incierto que me excita y me acojona a partes iguales.
Y ahora estoy aquí que no sé muy bien por donde tirar. Fíjate que al final voy a tener que releer a mi adorado Wittgenstein y desempolvar toda esa vieja teoría de que ética y estética son una y la misma cosa.
Y espero no parecer un pedante después de esta última frase.
Y si lo parezco me suda los cojones.

Desde hace una semana no hago otra cosa que pensar acerca de qué mierda es esto de exhibirse delante de los otros y para qué sirve.
Hoy por hoy no tengo respuesta para ninguna de las dos preguntas. Y supongo que me importa más bien poco no tenerlas.

El panorama es doblemente incierto porque no tengo ni puta idea de cómo distribuir una pieza como Zurullo o cualquiera de las piezas de Gichi-Gichi Do.
Ni siquiera sé si me apetece hacerlo; el tiempo malgastado en mandar dossieres y vídeos y bla bla bla con los programadores ¡es un tiempo precioso! que puedo emplear en tomarme unos cócteles con Niña Jonás en alguno de nuestros sitios favoritos o en cenar con mis amigos.
Así que creo que me voy a buscar un sótano o un garaje o un almacén abandonado y me voy a programar a mi mismo, a Niña Jonás y a mis amigos.
Campana y se acabó.